"y me digo que sin las ruinas de esos recuerdos, sin la memoria, seria aún más angustiosa la vida, aunque tal vez sea aún más angustioso darse cuenta de que cuanto más crece nuestra memoria, más crece nuestra muerte. Porque el hombre no és más que una máquina de recordar y de olvidar que camina hacia la muerte. Y no digo esto con tristeza, porque también es certo que la memoria, disfrazándose de vida, convierte la muerte el algo sutil y tenue.
Danzan para mi los recuerdos y me adhiero al tejido imprescindible de mi memoria y de mi identidad (...) y me digo que soy alguien sólo porque recuerdo, es decir, soy porque recuerdo, soy aquel a quien la memoria le ha ayudado simpre evitándole caer en una angustia total, le ha ayudado durante años con sus relampagos y destellos luminosos en los que, como un rayo de sol, dánza para mí cada día, encantador y trágico, el polvo trágico del tiempo"
